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Alcune poesie
Il silenzio
Ora è qui il silenzio in questo mio tempo,
con i colori del tramonto,
l'impercettibile sensazione di un passato
senza ritorno, il grido confuso dal vento.
E' il silenzio delle dimensioni incerte,
delle fughe tra i sogni,
le immagini nel lento sciupare notturno.
Un silenzio che non vorrei
così come viene nel deserto della mia anima,
per convenire con le assenze,
con le dune arrotolate sul manto sabbioso.
Lo vorrei nelle rimozioni, negli accosti incerti,
nel diradare come di siepi di breve orizzonte.
E' qui anche d'un segno profondo,
come un graffio,
che riprovo sulla pietra del focolare spento.
Quale è il senso delia vita
nell'andare che consuma,
nel venire silente del passato,
nelle deboli inerzie dei pensieri ?
Non saprei! E' vago: sembra un'ombra di nube.
Immobile sul punto oscuro
attendo l'esito dell'ultimo esame,
in silenzio, sulle pietre ancora prive di nome.
Il monte
Vi è un monte che vorrei nelle mie cognizioni,
che oserei d'istinto, con le stagioni a rilento,
le memorie assidue, gli agili moti del vento?
Mi è difficile rispondere, sono nell'ambiguo andare:
l'Antelao è il monte della mia terra,
dove riposano i miei avi,
dove nubi di cenere risalgono le pareti rocciose,
dove i perché rimasero nei silenzi paterni.
Il Pelmo è il monte delle mie dimensioni
dove il ruotare mi fu dolce,
dove appresi le regole del vivere profondo,
le sensibili forme dell'essere apparente,
l'amore per le cose di natura.
Ora sono lontano, al di là della piana rovente,
dove cresce il cipresso, più dolce si rifà il verso,
e lo sguardo s'allunga sui colli variopinti.
Una terra strana in cui tutto è nel sembiante che ristora,
nel modulare il tempo con il raggiro dell'arte,
nello sciogliere enigmi d'amore,
nel canto che festoso raccoglie il lento fruscio delle foglie.
Provai, riprovai selezioni d'antiche grida
nell'andare delle immagini,
con le simbiosi ampie come le geometrie di cielo,
rimasi qui nell'istante, folgorato da luci radenti,
tra pareti rocciose e colli variopinti.
Il nulla vorace che non mente.
Fantasia
Sono frequenti le piogge
in ogni stagione
qui tra i mughi silenti,
le rocce violentate dal vento.
Sono diversi i luoghi delle crete ambigue
dove la tramontana scende tra i fossi erbosi,
sono d'un riversare aspro d'acque verdi
che sciupa i ripiani di finiti orizzonti.
E' fantasia il lento regredire dell'anima
sulle ambigue spiagge, sui pensieri oscuri,
sugli scali sabbiosi, sui corpi indolenti.
Fantasia d'incanto assiepata sulle sterpaglie,
sulle fragili foglie, sulle stoppie infuocate,
sui rami divelti, sulle arcane soglie dell'essere.
Fantasia che vorrei esule di cieli infiniti
come un velo trapunto,
un'immagine che ritorna dall'età fanciulla.
Fantasia di ceneri sopite, di pietre annerite,
d'insetti giganti, di sogni nei grevi silenzi,
di occhi azzurri come polveri celesti.
Fantasia di luoghi comuni, di musiche divine
in ogni pensiero, nelle ore disperse,
nei sentieri deserti, dove più tarde si rifanno le stagioni
dove le orme scorrono e l'andare si fa più incerto.
Il diritto come morale
Vorrei che l'amore fosse di natura e di morale
come è del gradire l'altrui felicità.
Vorrei che nel caso in cui dovesse prevalere la forza,
per quelle concezioni di costume intollerante,
vi fosse un ordine di natura a ristabilire l'equilibrio,
secondo le regole dell'universo che hanno radici
nel perfetto convenire delle cose.
Mi diranno che l'amore ha preso rifugio nell'utopia,
che il diritto è una bizzarra distrazione organica,
e ancora che altre innumerevoli ragioni soggiacciono al
libero arbitrio.
Tutto è del nulla ove prevalga il non senso,
pure l'indugio è fuga dell'essere,
solo la cognizione del bene è profumo d'eterno
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