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Ma lei, sull’autobus che risaliva Shaftesbury Avenue, diceva che si sentiva dovunque, non “qui, qui, qui” e picchiava lo schienale del sedile, sì, dovunque. E agitava le mani, andando per Shaftesbury Avenue. Lei era tutte quelle cose. Così, per conoscere lei, come del resto per conoscere chiunque, bisognava scovare le persone, perfino i luoghi, che le completano. Provava una strana affinità con della gente con cui non aveva mai parlato, una donna per la strada, un uomo dietro un banco - persino con gli alberi, coi granai. E tutto sfociava in una teoria trascendentale che, visto l’orrore che aveva per la morte, la induceva a credere o a dire che credeva (malgrado il suo scetticismo), che poiché le nostre apparizioni, o la parte di noi che appare, sono così effimere, paragonate all’altra parte, la parte invisibile di noi, che si espande immensa, l’invisibile può benissimo sopravvivere, si può recuperare attaccato addosso a una persona qualsiasi, o magari a certi luoghi, dopo la morte... forse - forse. Virginia Woolf, La Signorina Dalloway, 192S
Mi piacerebbe quindi che la parola e l’ascolto che si intrecceranno qui assomiglino all’andare e venire di un bambino che gioca intorno a sua madre, che se ne allontana, poi ritorna verso di lei per portarle un sasso, un filo di lana, tracciando in questo modo intorno a un centro sicuro tutta un’area di gioco, all’interno della quale il sasso, la lana importano, in fin dei conti, meno del dono che con essi viene fatto.
Roland Barthes, Leçon, 1977
Gwynplaine edizioni - Camerano (AN)
- 2015
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